No tecido da história familiar, as mãos de minha mãe reforçaram as costuras para me proteger de qualquer empurrão da vida...
As mãos de minha mãe uniram com um alinhavo as partes do molde sem esquecer que cada uma é diferente da outra e que juntas fazem um todo como a família...
As mãos de minha mãe fizeram bainhas para que eu pudesse crescer, e para que não ficassem curtos os meus ideais...
As mãos de minha mãe remendaram os estragos para que voltasse a usar o coração sem fiapos de ressentimentos...
As mãos de minha mãe juntaram retalhos para que tivesse uma manta única que nos cobrisse... As mãos de minha mãe seguraram presilhas e botões para que estivéssemos unidos e não perdêssemos a esperança...
As mãos de minha mãe aplicaram elásticos para nos podermos adaptar folgadamente às mudanças exigidas pelos anos...
As mãos de minha bordaram maravilhas para que a vida nos surpreendesse com as suas contínuas dádivas de beleza...
As mãos de minha mãe coseram bolsos para guardar neles as moedas valiosas das melhores recordações e da minha identidade...
As mãos de minha mãe quando estavam quietas, zelavam os meus sonhos para que alimentassem os meus ideais com o pó das suas estrelas...
As mãos de minha mãe seguraram-me com linhas mágicas, quando entrava na vida, para começar a vivê-la...
As mãos de minha mãe nunca abandonaram o seu trabalho...
E sei muito bem que hoje, onde estiverem, estão unidas em preces por mim...
Texto de autor desconhecido, que recebi pela Internet
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